Página actual: 1 (el libro total tiene 4 páginas) [extracto de lectura accesible: 1 páginas]

Fuente:

100% +

Serguéi Fomichev
pastor celestial

© Fomichev S. A., 2016

Letra
1980–2016

La poesía tiene una propiedad asombrosa. Ella devuelve a la palabra su original frescura virgen. ¡Las palabras más borradas, completamente "pronunciadas" por nosotros, habiendo perdido por completo sus cualidades figurativas para nosotros, viviendo solo como un caparazón verbal, en poesía comienzan a brillar, sonar y oler dulce!

Konstantin Paustovsky

Alguna vez se creyó que solo la caña de azúcar produce azúcar, pero ahora se extrae de casi todas partes. Lo mismo ocurre con la poesía: extrajémosla de cualquier lugar, porque está en todo y en todas partes. No hay átomo de materia que no contenga poesía.

Gustavo Flaubert

"Escribir poemas para inflar fuelles..."

Escribe poemas para inflar las pieles.
Quema incansablemente y arde
En las corrientes de aire y poder.
En duda morir, pero aún así cantar,
Como usted preguntó.

"Estoy esperando una percepción, como un viento tranquilo..."

Estoy esperando una percepción, como un viento tranquilo,
Como un viento tranquilo en un desierto abrasado.
Aquí las estrellas se durmieron en una red gris,
Hay guerra por miles de metros en todas partes.

Y el cielo se abrió solo donde fue posible.
Togo y mira, caerá de la noche a la mañana.
Aquí todo ha cambiado en el concepto de felicidad,
Y la muerte se acerca con mucho cuidado.

Y no hay profetas locos en la patria,
Solo quedaban cuervos y cisnes.
Estoy esperando una idea, me parece, parece
La voz de la trompeta que viene de la vida futura.

"Hay un pájaro solitario en ese jardín..."

En ese jardín hay un pájaro solitario
Rompe el silencio.
O feliz o enojado
Desde adentro lastimando mi corazón.

En ese jardín de alguna manera todo es diferente,
Lila está ardiendo.
En ese jardín, una dacha en ruinas,
Y el dueño no existe.

Spruce mira el cielo azul
Y el avión está volando en el cielo.
A lugares donde aún no he estado
Y ciertamente nadie está esperando.

Y en el sur, más allá del campo picado,
Dorado en el follaje de la cúpula.
Allí el sacerdote lee oraciones -
Cabeza canosa.

Y las caras siguen cambiando
Apareciendo al azar desde el exterior.
Pero solo ese pájaro solitario
perturbó mi alma.

1998

Oración

En mi miserable celda arde la luz,
La lámpara brilla frente a la imagen de la Reina.
Entre los espacios y las estrellas vuela la tierra,
Y quiero orar incansablemente.

Así el corazón siente el movimiento de la brisa,
No es un silencio imaginario abrazado,
Y la vida que parecía tan amarga
Ahora, en estos momentos, santo.

Y rezo por los niños y por el país,
Por flotar en algún lugar lejano.
Por el pan de paz, por el silencio celestial.
Para los que sienten la eternidad.

Oh, Madre de Dios, no se necesitan más palabras.
Los ojos brillan con lágrimas sin dormir,
La Tierra vuela entre otros mundos,
El mosquito zumba monótonamente encima de la oreja.

pastor celestial

Estar frente al cielo, mirar al espacio.
Por alguna razón quiero dormir, pero aún veo
Formas extrañas, decoración de nubes.

Y la alegría llena el corazón.
Cuando nadan, sin conocer el dolor,
Sobre bosques, campos, aldeas, ciudades,
Tocando un espectáculo, dando la bienvenida al Mar Negro.

Dando la bienvenida a Persia y los picos del Cáucaso,
Profundizando en el país de las tribus salvajes una vez,
Pasando por los desiertos de China hasta el Océano Pacífico,
Convertirse en lana blanca.

Manadas de nubes no conocen el hogar
Te cansas de perseguirlos, no hay orina,
pastor celestial es mi llamado
Y no hay otros poderes todavía.

bakhta 1
Bakhta es un pueblo en el territorio de Krasnoyarsk, a 1400 km a lo largo del Yenisei desde Krasnoyarsk.

Un poco más, y el río se moverá,
Rompiendo el borde del hielo en las zonas costeras,
Levantando toneladas inimaginables de bloques,
Creciente estruendo desde lejos.

Un poco más - y la corriente del sol
Llena tu corazón de alegría y regocijo,
Y el Yenisei -un cordón delgado en el mapa-
Abre puertas de hielo.

Y la gran caravana susurrará
Témpanos de hielo brillantes roídos por el agua.
Y el horizonte será rendido por la niebla
Aferrándose a los cielos sin luchar.

Me asomo a la vida de la gente común
En Internet, sentado en un lugar cálido.
Y no puedo entender cómo sin problemas
Viven en armonía con la naturaleza.

Bakhtin lo sabe con certeza, todos los días.
Mirando al Yenisei, mirando al cielo,
Lo que hay en el Kremlin no pienses en él,
Que no tiene ni espectáculo ni pan.

Taiga por todas partes, por todas partes una taiga.
Osos, alces, sable a punta de pistola.
Llegará el día, la nieve se acumulará,
Caza con pesca para probar en la práctica.

Y eso dejará a todos por muchos días.
El cazador canoso es un tipo triste.
y pensará en ella por la noche,
Habiendo olido a musgo en una choza salvaje.

Y oirá las buenas noticias en el cielo,
lo que se posa en patas de abeto,
Que solo él es el guardián de estos lugares
Y un guardia fiel para una pareja con pie zambo.

Y la esposa y el Yenisei están esperando en casa,
Y a los ojos de los niños, también la expectativa.
Cazador, como un fabuloso Perseo,
Volverá, aboliendo todas las distancias.

Y habrá risas, la casa está llena de regalos,
Canto de fiesta y diversión,
Bueno, cuando todo se confunde con el sueño,
Bakhta se dormirá en un abrazo con el Yenisei.

Pensamientos del filósofo

El tiempo es un terrible enemigo.
Nada antes de la eternidad
Cuando todo se pudre y vibra con precisión.
Pero todo es belleza.
Desfigurado por el pecado.
Pero en todo hay belleza que requiere una proeza.

Escapar de la esclavitud solo es posible
A través del cadáver del desierto,
Cuando las puertas se cierran a los sentimientos,
No importa cómo trepen estas serpientes,
Cuando las puertas se cierran a los sentimientos,
Abriendo el camino a la oración
Ese camino, cuando antes de la muerte
Di en voz baja: "Es hora de ir a casa".

nieve blanca

Nieve blanca. ¿Por qué eres blanco?
¿Cuánto tiempo puedes estar debajo de la ventana?
Los gorriones están cantando frenéticamente,
Llenando la casa de alegría.

De repente huele a paja, a resina,
El humo ácido de los fuegos de los jardines.
Y la luna mueve la cabeza
De algún mundo lejano.

Y se irá, barrerá por todas partes,
Por los barrancos y por los campos,
Que se acabó el chisme
Que se ha anunciado la prohibición de los días blancos.

Y los distritos se ahogarán con agua,
Tocando cae monótonamente.
Y alguien se sentirá atraído el uno por el otro,
Y empezarán a hacer galimatías.

Habrá largas canciones de amor,
No importa si la casa está patas arriba.
Blanca nieve: estás cansado, incluso crack,
¿Cuánto tiempo puedes estar debajo de la ventana?

"Navegar a la luna en la oscuridad de la noche..."

Luna navega en la oscuridad de la noche
Se aleja hacia las estrellas.
Dispersión blanca de puntos
El lado es la Vía Láctea.

Entrecerrar los ojos un poco, jadear incluso
De la acumulación de mundos alienígenas.
y ya no dirás nada
No hay palabras en el cielo.

1992

"Un busto deambula conmigo, imperecedero y profundo ..."

M. Yu Lermontov

(1814–1841)

Un busto vaga conmigo, imperecedero y profundo.
Los ojos están pensativos, abiertos, solitarios.
Coraje en el bigote y una frente ancha -
La presencia de la mente, no hay duda al respecto.
Busto de Lermontov - un genio solitario.
Al final, un duelo y un ataúd huérfano.

Esa es toda la suerte del cantante en el campo.
Era fuego del cielo, rebelde,
Con especial atrevimiento en el pecho acechaba el temperamento.
No se inclinó halagadoramente delante de todos,
En la batalla con los chechenos, luchó pacientemente,
Dignidad y honor sin perder.

Bueno, todo está en orden, pregunta el corazón.
En Escocia viento distante tener puesto
Olor medieval de años amargos
Cuando Thomas Learmont hizo letreros,
Aferrándose a la decadencia mística,
Un antepasado sombrío, y también un poeta.

En Rusia, brotaron las raíces del profeta,
En Rusia, todo bajo un bushel duerme hasta la fecha límite.
Pushkin rueda por el Moika hacia un duelo.
Su esposa es ciega, el rey mira por las ventanas -
vidrio escarchado,
Hay oscuridad en los copos y una terrible ventisca.

Murió el poeta, ¿quién juzgará su muerte?
Un campesino en el pueblo es simple y no juzgará.
Sin alta sociedad, sin intrigas de enemigos.
Quién es más inteligente: se apresuró a condenar,
Lectura de poemas en voz alta
Cosquillas cimientos de la costa.

Cáucaso en la distancia - cadenas silenciosas de montañas,
Aire libre y espacio para el alma.
El vuelo de un águila es alto e imperceptible.
Él mira hacia abajo sin miradas indiscretas,
Las cimas de las montañas brillan como un diamante
Sin darse cuenta del curso de los siglos grises.

Huele a eternidad, el cielo se traspasa
Rayos del sol, por corrientes de agua
Vuelan a lo largo de las rocas que se encuentran cerca de los rápidos.
Niebla abajo, el humo se encrespa un poco más lejos,
Dispersos en casa, donde se precipita hacia ellos
Un checheno canoso, medio a la sombra.

Martynov es solo una excusa, un sueño pesado,
Cuando el alma llora, por todos lados
Su espíritu maligno tanto atormenta como perturba.
Cuando la lengua se vuelve sarcástica
Y los días corren dolorosamente a la corriente,
Y un pensamiento no entorpece al otro.

Muerto con calma, y ​​no en la guerra,
Donde muchas veces en un caballo de guerra
Corrió a los reductos con una nube amenazante.
Donde hubo una masacre, dispararon aquí y allá,
La gente gemía, el aire a través de los campos,
Y parecía fuerte y poderoso.

Ahora frágil, en un ataúd delgado,
Como un fatalista que probó el destino -
Silenciosa y, partiendo tranquilamente por el camino,
¿Qué pediste un año antes de este día,
Tengo todo, como el movimiento de un caballo.
Dios es paciente, no hay secretos para Dios.

"Tarde rápidamente, imperceptiblemente..."

Noche rápida, imperceptiblemente
Llegó a mi puerta.
Escondiéndose en secreto de la lluvia
Capa fina gris.

El viento sopló las hojas
llevado a grutas vacías,
aullaba en la ladera,
La canción se presenta en notas.

Roble, brazos extendidos,
mecido duro,
Y en algún lugar a lo largo del camino
La hoja de otoño corrió, corrió.

Y luego, de repente, se hizo el silencio,
Sólo la noche, jugando con la hierba,
Pasado por las ventanas
Sin notar nada.

"Me estoy asfixiando sin amor..."

me ahogo sin amor
En el desierto bajo el calor abrasador.
Me ahogo sin amor -
El último guerrero antes de la batalla.

¿Y qué me promete el día de mañana?
Puerto lleno de preocupaciones.
A lo largo de los caminos - la miseria de los pueblos,
Y una paloma blanca - en el cielo despejado.

Me estoy asfixiando, estoy perdido
Sin caricias, sin tu participación.
¿Y dónde está ese paso de montaña,
¿Para que puedas esperar a que pase el mal tiempo?

¿Dónde está ese soplo de agua viva?
Los labios secos anhelan la humedad.
me ahogo sin amor
Sólo derramando sobre papel.

"Estoy volando a lo largo de una parábola, a lo largo de una parábola..."

A. A. Voznesensky

(1933–2010)

Estoy volando a lo largo de una parábola, a lo largo de una parábola,
Envío saludos de pueblo a las capitales,
Así que nos tocó cantar al aire,

Quitemos la trayectoria y los manierismos,
Tus palabras son diamantes en el viento.
La fidelidad se enciende en las pupilas con una llama brillante,
Tontamente canta el ruiseñor de Peredelkino.

Ya estás en un largo y largo viaje,
"Obilicheny" para sentarse en la quinta fila.
El mundo está girando en una telaraña,
Y el reducto sigue al reducto.

Goya, Marilyn - cuento de ancianas
Despliega su amplio culo,
No te subiste al camino trillado.
Siguieron su camino, entre los rastrojos, al azar.

Edad loca - mucho pánico,
La batalla de las fuerzas muertas en el vacío.
Lobasniki ennegrecido e hinchado,
Eran niños, no eran lo mismo.

Las mujeres son golpeadas, beben lo mismo con ellas.
ellos también están listos
De la impotencia en la cara en todos los sentidos,
Un zapato afilado entre los ojos.

Todo tipo de rarezas te respondieron,
Los videos como anti-mundos.
Estas son bromas infantiles y lindas,
No tomar hachas.

Tu chaqueta está sucia, desgastada,
Como un parche en las brechas de los sistemas,
Andabas por el campo como abandonado,
Derramando versos de poemas.

Esto es una crisis, casi degradación,
Solo un susurro: la lengua está seca.
Como la vibración de la noche de vinilo
Con gallos hasta cuatro.

Zoya, Oza - comprometida para siempre,
Cables de descarga eléctrica.
Estamos deshilachados pero no rotos
Estamos atados para siempre.

Bueno, vuela en el espacio silencioso
En las extensiones de Moscú y Viena,
No serás expulsado de la historia: eres un hecho,
Mi querido Andrey Voznesensky.

"No soy la persona que conoces..."

No soy la persona que conoces.
Cuantas veces me he abierto a ti.
Pensé que lo resolverías con el tiempo.
Pero Ay. Estás en un destino diferente.

En general, ¿qué puedo decirte?
Tú, veo, has ido lejos.
ha dejado de ser amigo de la cabeza,
Aunque lo mantengas alto

Estos días me convencí firmemente
Mejor ninguno que mis amigos.
Da miedo estar solo y orgulloso.
No contigo, yo estaré con ellos.

1986

Griego

Siéntate, dime algo adiós
Dame tu mano - busca las curvas
Podríamos leer de tu mano
testamentos griegos.

Te ves diferente hoy
Oscuridad de la piel, nariz ligeramente jorobada,
Dame besos para cambiar
Los leo sin dudarlo.

En tus venas la sangre de los dioses del Olimpo
y el misterio del habla oriental,
Donde empezaron las mujeres, hay ninfas
Envuelve tu cabello alrededor de tus hombros.

Tu silueta es delgada y transparente.
En los contornos del círculo solar,
Y siento que estoy capturado
En Tu red, y no hay miedo.

No mires con tanta ansiedad el camino.
Me iré solo sin demora.
Nosotros en Rusia también alabamos a Dios,
Ven al menos por un día.

Primavera

Primavera. Olía a humedad ya arroyos frescos.
Todo se mojó, el espacio se espumó.
Observé el cielo con campos impenetrables
Infantilmente apúntame.

Corre más rápido, corre más rápido, transmite, cambia de rumbo,
Por caminos intransitables y sin transitar,
Trae y vierte tu mosto marrón
Girando en una corriente de agua.

El niño rubio, dispersando charcos,
Con los pantalones mojados, botó su bote.
y entrecerró los ojos entre las sombras y el encaje ligero,
Vivió la infancia junto al agua de deshielo.

Los grajos se posaron en las ramas, desgarrando sus gargantas.
Y ahí abajo, planchando todo alrededor,
Había una deriva de hielo y témpanos de hielo, como barcos,
Organizaron su círculo de cosacos.

De despedida

El sol tiene mucho poder.
Para quemar.
Solo ve a la noche.
A una puesta de sol ardiente.
Llama el camino, y
Aire en besos
De vino ligero
Saturado y rico.

Sobre qué canciones cantar
principios griegos?
Todo se ahogó allí
Hace siglos.
Ahora otra vida
Y todo en esos muelles
Otras tribus
Dan a luz y rugen.

El camino serpentea en la distancia
A lo largo de las bahías a lo largo de la serpentina,
A lo largo de los techos de tejas
que miran hacia arriba y hacia abajo.
En los valles hay un sueño
plantaciones de olivos
en manos de plata
Ciprés triturado.

tu avion se fue
Conviértete en un punto en la pantalla.
Dejando tristeza en mi corazón
y cabello negro
los estoy buscando a todos
Entre otras empresas
Y de nuevo, como entonces,
La lluvia no ahorra lágrimas.

Fortaleza genovesa

En las crestas de las olas, la luz del atardecer se derrite
Olvidadizo y tierno.
Deambulo por la costa, me siento en el parapeto
Con una esperanza.

Ver allí en la distancia, en la neblina blanquecina,
delfines de vuelta,
Esqueletos de mástiles en un barco lejano,
Brillo de lodo marino.

Velas azotadas por el viento
De largos viajes.
Y apenas audibles, voces apagadas
En el espacio silencioso.

Y detrás de una cadena de viejos muros -
Una tontería.
Testigo de cambios formidables de larga data -
Fortaleza sentada.

Un templo ruinoso, vacío, sin lavar,
A través de ventanas.
Icono partido por la mitad
Descolorido por dentro.

En el crepúsculo de la tarde se ve
da miedo
Las manos alcanzan el olvido
Las ocho torres.

Ola con ola discuten, como entonces,
arrojando brillo
Cuando llegué a estas costas
El ladrón es italiano.

Me voy, el parapeto está vacío,
Fresco y tardío.
Y la fortaleza me cuida con agujeros -
Terrible testigo.

“En algún lugar donde late el mar en Tel Aviv…”

En algún lugar late el mar en Tel Aviv.
Ciudad vieja de Jaffa en el camino.
Leche y miel en abundancia
Simplemente no pases de largo.

Simón-Pedro en el techo ora a Dios,
Tenemos hambre y sed,
Y abajo, en el mismo umbral,
La gente argumenta que vinieron por él.

Puerto viejo - la misma edad que Salomón -
Las olas roían por una razón,
De estos lugares de la ira del Jonás de Dios
Huyó al vientre de una ballena formidable.

Vago, inhalando el polvo de los siglos,
Reconocer rasgos del pasado.
En estos días un testigo desconocido
Y partícipe del eterno alboroto.

Enero 2014

"Estoy atormentado por el vacío en mi cabeza ..."

S. A. Yesenin

(1895–1925)

Estoy atormentado por el vacío en mi cabeza.
Escribe poesía con sangre. ¿Donde estaba?
Y extraño: un poco de tinta no fue suficiente
En algún lugar, en la ciudad del Neva.

Eras como un animal acosado.
Los verdugos no lloran y no juegan limpio.
Bueno, ya está claro:
Suicidio escenificado.

Todos creyeron en un engaño salvaje:
Algo les pasa a los borrachos.
Tan robado de los rusos
Una voz que irrumpe en la eternidad.

Anoche en Angleterre
Todo es oscuro y azul fuera de la ventana.
Miedo al futuro y luego
Todas las dudas se habían ido.

Isadora, Galina, ¿por qué esta pasión?
Bajo los abedules llora todo el día.
De rodillas, como antes, ya no caen
Y no ver las extensiones de los pueblos nativos.

Vuelvo a ver un sueño y el chal de mi madre,
Como jinetes reunidos en nuestro jardín.
Allí, en las ramas, un ruiseñor llama problemas,
La vida es un momento y una distancia eterna.

“Respiro en Ti, no respiraré…”

Respiro en ti, no respiraré,
Lo que duele un corazón tembloroso.
Mi abedul Rusia -
Pueblos, ríos, campanarios.

Y la gracia de Dios está en todas partes.
Derramado en un borde azul-blanco,
Entonces un nudo sube a la garganta
Un amor que no puede ser sofocado.

¿Y quién quería capturarte?
Yacen en el suelo, su casa es una tumba.
En nada más que en la verdad, fuerza,
Es hora de atraparlo.

Los enemigos no pueden entenderte
Sus malas intenciones son conocidas.
No tome con las manos desnudas -
Aquí el espíritu ruso está en todo lo corporal.

Qué potencia, qué amplitud.
Cubierto de nieve en invierno
Ojos - lagos en el cielo despejado,
Y cúpulas - el monasterio.

Te respiro, no respiro,
La lámpara ha estado encendida durante siglos.
No necesito otra patria
Soy ruso, en mi corazón está Rusia.

Karadag

El borde de un volcán extinto que cayó al mar -
Del abismo creció un gigante sombrío,
entrelazados con la hiedra y la ligereza de la niebla,
Una gorra áspera de valles sombríos.

Chorros de agua roían cuerpo extraño,
Dejando grutas, picos, ciudades,
Donde los habitantes muertos vagan rebaños
Congelado en una piedra sobre un desfiladero cubierto de musgo.

Zumbido, babeante océano sin fondo,
Oliendo a yodo, escondido en el espejo -
Testigo de muchas orgías antiguas,
El espíritu desencarnado es el pagano Bayan.

Las frentes de piedras romas están untadas de esmalte,
Excrementos de pájaros y humedad de la lluvia,
Cuando cuelga como un manto sobre Karadag
Innumerable variedad de sombras extrañas.

Ivan el ladrón en las vestimentas de un mendigo
Dejó de mirar hacia arriba
donde el cuerpo oscuro de plomo y pizarra
Montañas grises se elevaban hacia el cielo.

Entonces, reflejado por un gigante formidable
en placeres de diamantes de una ola arremolinada,
La lava se ha congelado. lento en los valles
Flotar como el calor, sueña Tauride.

julio de 1996

“Allí, sobre el mar, ardió...”

Allí sobre el mar quemado
Estrella dorada,
Las ondas del agua reflejadas
Luz blanca a ninguna parte.

Y espacios negros
tierra cimeria,
Y como los reproches de alguien -
Barcos en la oscuridad.

El olor a ajenjo amargo
Se derramó y creció.
De repente sobre el desierto de agua -
Albatros de dos alas.

Parpadeó y cayó
En una neblina impenetrable.
El viejo cedro cobijó
Relájate junto al arroyo.

Y ella estaba temblando
Allí, en otro silencio,
Y como si supiera
Que esta pasando en mi.

2000

“Lo que fue, fue…”

Lo que fue, fue.
Qué pasará, no lo sé.
Por las estrellas, en el grueso, por la mano, no lo creo.
Floto por los ríos sinuosos,
Y parece que esta es la última carrera.
Lavo la ropa, una vez sucia,
Camino sobre instrumentos donde no todos caminan.
Y vuelvo a caer para levantarme de mis rodillas,
Y espero desde adentro con prisa el cambio.

“Silencio, para no expresar con palabras…”

Estoy en silencio, para no expresar con palabras
Todo el dolor de las últimas pruebas
Deleite de estados momentáneos
Y una sensación de vacío.

Sabes, todavía pensaba
Que todo pasa como el cansancio.
Pero el amor es el más fuerte.
Lo que sea que se mezcle con él.

Aquí está el odio, ¿y qué?
Tal vez ella necesita - en la cara,
Olvídate de cualquier vergüenza falsa
Y comprender el resentimiento.

Silencio, la gente pasa
No tienen descanso, su camino es difícil.
¿Qué les espera allí al final del camino?

voy, nos quemamos con el sol primaveral,
Mañana es fiesta y no hay ideas
Entrada del Señor en Jerusalén
Y Hosanna, y la alegría de los niños.

Y me gusta lo que hay alrededor
El alboroto de los pájaros, la primavera está en el patio,
Y los árboles, como un susto,
Despierta del sueño invernal.

Carta a un amigo de Riazán

Hola.
El destino no es amable con nosotros.
Estás en el otro lado
¿Cuánto tiempo has estado en silencio?
Estoy aquí, en plazas ruidosas, tratando de vivir,
casi sin aire
en el polvo de las pasiones, en un mal destierro.

Te escribo con la esperanza de que lo entiendas.
mis garabatos
Y más ganas - de dejarlo todo
Y volar lejos como un pájaro
A las tierras nativas, a las costas inclinadas,
Que huele a infancia
No es un sueño.

te escribo esperando una respuesta
Aunque hace tiempo perdimos los hilos,
Eso nos unió fuertemente durante muchos años.
Así que ahora están destrozados por una serie de eventos.

Caín ha tenido durante mucho tiempo una mirada vacía y temblorosa:
Vive en ciudades, acurrúcate en un metro cuadrado.
Toma todo en la vida, olvidando lo que significa la vergüenza,
Es civilizado gemir a cada viento.

que bueno que te quedaste en la tierra,
Deja sin exceso de ingresos, pero aún así.
Es mejor estar en el pueblo a "cero",
Lo que abunda aquí, parece un animal.

¿Cómo es nuestra gente? ¿Todo el mundo fuma casero?
¿Todo apesta, probando la fuerza de la vida?
¿Como un jardín cultivado por un abuelo en una loma?
Pero parecía que había un poder de vida.

Parecía que un complejo mecanismo se movía,
La gente vivía en parcelas familiares.
Y en algún lugar asomaba el comunismo
Con una dejadez muy moderada para una pareja.

Las granjas colectivas florecieron lenta y alegremente,
El hombre incluso bebió, pero estaba en el negocio.
Y las mujeres tomaron todo de la tierra,
Y estaban con ella sobre "tú" en un solo cuerpo.

Y todas las cosas caían día tras día,
Cuándo arar, cuándo segar con rocío,
Cuando la cosechadora flota en rastrojos espesos,
Al limpiar y al festejar.

¿Ahora que? ¿Recuerdas mi llegada?
Alrededor de la devastación con casas negras.
Y de alguna manera difícil de estos lugares,
Y pensé: ¿qué será de nosotros?

Cuando la tierra esté cubierta de desierto,
Perdonando a todos por todo lo que la dejó,
¿Y qué hará nuestra gente?
¿Quitado de los campos, abedules y pinos?

La tierra soportará todo, hasta perdonará todo.
Y esperará entre bastidores en el cruce.
Y ella se alegrará si visita
Es residente visitante por diversión.
Charlé, se acabó la hoja,
no puedo escribir letras grandes
Y de alguna manera quiero ahora no pensar en el futuro
Sobre planes secretos y tras bambalinas.

Adiós.
El destino no es amable con nosotros.
Estás en el otro lado
¿Cuánto tiempo has estado en silencio.
Estoy aquí, en las plazas polvorientas, intentando
Vivir…

¡Atención! Esta es una sección introductoria del libro.

Si te gustó el comienzo del libro, entonces versión completa se puede comprar a nuestro socio, un distribuidor de contenido legal LLC "LitRes".

Mirando estos edificios, entiendes que el buen gusto es, ante todo, un sentido de la proporción.
Estoy seguro de que las mismas leyes de proporcionalidad de las partes, la ausencia de todo lo superfluo, un pequeño número de decoraciones, la sencillez, en la que es visible y entrega verdadero placer cada línea, todo esto también tiene algo que ver con la prosa.
Un escritor que se ha enamorado de la perfección de las formas arquitectónicas clásicas no permitirá una composición pesada y torpe en su prosa. Buscará la proporcionalidad de las partes y la severidad del patrón verbal. Evitará la abundancia de adornos que diluyen la prosa, el llamado estilo ornamental.
La composición de una obra en prosa debe llevarse a un estado tal que nada pueda desecharse ni agregarse sin violar el significado de la narración y el curso natural de los acontecimientos.

Como siempre en Leningrado, pasé la mayor parte de mi tiempo en el Museo Ruso y el Hermitage.
El claro crepúsculo de los pasillos del Hermitage, tocado por oscuros dorados, me parecía sagrado. Entré en el Hermitage como depositario del genio humano. En el Hermitage, por primera vez, siendo joven, sentí la felicidad de ser hombre. Y me di cuenta de cómo una persona puede ser grande y buena.
Al principio me perdí entre la magnífica procesión de artistas. Estaba mareado por la abundancia y densidad de colores, y para descansar me dirigí a la sala donde se exhibía la escultura.
Me senté allí durante mucho tiempo. Y cuanto más miraba las estatuas de oscuros escultores helénicos o las mujeres de Kaká, apenas perceptiblemente sonrientes, más claramente entendía que toda esta escultura es un llamado a la belleza en sí misma, que es un presagio del más puro amanecer matutino de humanidad. Entonces la poesía reinará sobre los corazones y el sistema social -el sistema al que nos estamos moviendo a través de años de trabajo, preocupaciones y tensión espiritual- estará basado en la belleza de la justicia, la belleza de la mente, el corazón, las relaciones humanas y cuerpo humano.
Nuestro camino es hacia la edad de oro. Él lo hará. Es una pena, por supuesto, que no vivamos para verlo. Pero debemos estar felices de que el viento de esta era ya ruge a nuestro alrededor y hace que nuestros corazones latan más rápido.
No es de extrañar que Heine viniera al Louvre, se sentara durante horas cerca de la estatua de Venus de Milo y llorara.
¿Acerca de? Sobre la perfección profanada del hombre. El hecho de que el camino a la perfección es duro y lejano y él, Heine, que le dio a la gente el veneno y el brillo de su mente, por supuesto, ya no llegará a esa tierra prometida, donde su corazón inquieto lo ha estado llamando todo su vida.
Este es el poder de la escultura, ese poder sin el fuego interior del cual es inconcebible el arte avanzado, especialmente el arte de nuestro país. Y así, la prosa completa es impensable.

Antes de pasar a la influencia de la poesía en la prosa, quiero decir algunas palabras sobre la música, especialmente porque la música y la poesía son a veces inseparables.
El tema de esta breve charla sobre música tendrá que limitarse a lo que llamamos el ritmo y la musicalidad de la prosa.
La prosa genuina siempre tiene su propio ritmo.
En primer lugar, el ritmo de la prosa requiere tal disposición de las palabras que el lector perciba la frase sin tensión, todo a la vez. Chéjov le habló de esto a Gorky cuando le escribió que "la ficción debería encajar (en la mente del lector) inmediatamente, en un segundo".
El lector no debe detenerse en el libro para restaurar el movimiento correcto de las palabras, correspondiente a la naturaleza de tal o cual pieza de prosa.
En general, el escritor debe mantener al lector en suspenso, guiarlo y no permitir lugares oscuros o sin ritmo en su texto, para no darle al lector la oportunidad de tropezar con estos lugares y así salirse del poder del escritor. .
En esta tensión, en captar al lector, en hacerle pensar y sentir como el autor, reside la tarea del escritor y la eficacia de la prosa.
Creo que el ritmo de la prosa nunca se logra artificialmente. El ritmo de la prosa depende del talento, del sentido del lenguaje, de un buen "oído para escribir". Este buen oído está en cierta medida en contacto con el oído musical.
Pero sobre todo, el conocimiento de la poesía enriquece el lenguaje de un escritor en prosa.
La poesía tiene una propiedad asombrosa. Devuelve a la palabra su original frescura virgen. ¡Las palabras más borradas, completamente "habladas" por nosotros, que han perdido por completo sus cualidades figurativas para nosotros, viviendo solo como un caparazón verbal, en poesía comienzan a brillar, sonar y oler dulce!
Cómo explicar esto, no lo sé. Supongo que la palabra cobra vida de dos maneras.
Primero, cuando se le devuelve su poder fonético (sonido). Y esto es mucho más fácil de hacer en la poesía melodiosa que en la prosa. Por lo tanto, tanto en una canción como en un romance, las palabras tienen un efecto más fuerte sobre nosotros que en el habla ordinaria.
En segundo lugar, incluso una palabra borrada, colocada en verso en una secuencia musical melódica, está, por así decirlo, saturada con la melodía general del verso y comienza a sonar en armonía con todas las demás palabras.
Y finalmente, la poesía es rica en aliteraciones. Esta es una de sus preciosas cualidades. La prosa tiene derecho a la aliteración.
Pero ese no es el punto.
Lo principal es que la prosa, cuando alcanza la perfección, es, en esencia, genuina poesía.
Chéjov creía que "Taman" de Lermontov y "La hija del capitán" de Pushkin prueban la relación de la prosa con el rico verso ruso.
Prishvin escribió una vez sobre sí mismo (en una carta privada) que era "un poeta crucificado en la cruz de la prosa".
"¿Dónde está el límite entre la prosa y la poesía?", escribió León Tolstoi, "nunca lo entenderé". Con una rara vehemencia en él, pregunta en su "Diario de juventud":

“¿Por qué la poesía está tan estrechamente relacionada con la prosa, la felicidad con la infelicidad? ¿Cómo se debe vivir? ¿Intentar combinar repentinamente la poesía con la prosa, o disfrutar de una y luego complacer la voluntad de la otra? Hay un lado del sueño que es superior a la realidad. En realidad, hay un lado que es más alto que el sueño. La felicidad completa sería una combinación de ambas".

En estas palabras, aunque dichas con precipitación, se expresa la idea justa: fenómeno supremo y conquistador de la literatura, la verdadera felicidad sólo puede ser una fusión orgánica de poesía y prosa, o, más precisamente, prosa llena de la esencia de la poesía, de su vida. -dar jugos, el aire más transparente, su poder cautivador.
En este caso, no tengo miedo de la palabra "cautivar" (en otras palabras, "capturar"). Porque la poesía atrapa, cautiva e imperceptiblemente, pero con una fuerza irresistible, eleva a la persona y la acerca al estado en que realmente se convierte en un adorno de la tierra, o, como decían inocente pero sinceramente nuestros antepasados, "la corona de la creación".
Vladimir Odoevsky tenía parte de razón cuando dijo que "la poesía es un presagio de ese estado de la humanidad cuando deja de lograr y comienza a utilizar lo que se ha logrado".

EN EL CUERPO DE UNA CARGA

En julio de 1941, conducía un camión militar de Rybnitsa-on-Dniester a Tiraspol. Me senté en el taxi al lado del conductor silencioso.
El polvo marrón, calentado por el sol, explotó en mazos bajo las ruedas del automóvil. Todo alrededor -chozas, girasoles, acacias y pasto seco- estaba cubierto de este polvo áspero.
El sol humeaba en un cielo blanqueado. El agua del matraz de aluminio estaba caliente y olía a caucho. Cannonade atronaba más allá del Dniéster.
Varios tenientes jóvenes viajaban en la parte de atrás. A veces empezaban a dar puñetazos en el techo de la cabaña y gritaban "¡Aire!" El conductor detuvo el auto, saltamos, salimos corriendo de la carretera y nos acostamos. Inmediatamente, con un aullido malévolo, "Messers" negros alemanes se abalanzaron sobre la carretera.
A veces se fijaban en nosotros y nos golpeaban con ametralladoras. Pero, afortunadamente, nadie resultó herido. Las balas levantaron polvo. Los "mensajeros" desaparecieron, y solo quedó el calor en todo el cuerpo de la tierra caliente, el zumbido en la cabeza y la sed.
Después de uno de estos allanamientos, el chofer me preguntó de repente:
¿En qué piensas cuando te acuestas bajo las balas? ¿Te acuerdas?
"Lo recuerdo", respondí.
“Y lo recuerdo”, dijo el conductor después de una pausa. - Recuerdo nuestros bosques en Kostroma. Si sigo con vida, regresaré a mi tierra natal; pediré ser guardabosques. Llevaré a mi esposa conmigo, ella es tranquila, hermosa, y una niña, y viviremos en el albergue. Créeme, cuando lo pienso, así es como se me rompe el corazón. Se supone que los conductores no deben hacerlo.
“Yo también”, respondí. Recuerdo mis bosques.
¿los tuyos son buenos? preguntó el conductor.
- Bueno.
El conductor se puso la gorra sobre la frente y pisó el acelerador. No hablamos más.
Quizás, nunca he recordado mis lugares favoritos con tanta agudeza como en la guerra. Me descubrí esperando con impaciencia la noche en que, en algún lugar de un barranco seco de la estepa, acostado en la parte trasera de un camión y cubierto con un abrigo, pudiera regresar mis pensamientos a estos lugares y caminar por ellos lenta y tranquilamente, respirando el pino. aire. Me dije: "Hoy iré al Lago Negro, y mañana, si estoy vivo, a las orillas del Pra o al Trebutino". Y mi corazón se hundió por la premonición de estas campañas imaginarias.
Así que un día estaba acostado debajo de mi abrigo e imaginé con gran detalle el camino hacia el Lago Negro. Me parecía que no podía haber mayor felicidad en la vida que volver a ver estos lugares y caminar por ellos, olvidándome de todas las preocupaciones y penas, escuchando cuán ligero late mi corazón en mi pecho.
En estos sueños míos en la parte trasera de un automóvil, siempre salía de la casa del pueblo temprano en la mañana y caminaba por la calle arenosa pasando las viejas cabañas. El bálsamo ardiente floreció en los alféizares de las ventanas en latas de comida enlatada. Se le llama "Vanya mojado" en los lugares allí. Debe ser porque el tallo grueso del bálsamo es translúcido contra el sol con jugo verde y, a veces, incluso se ven burbujas de aire en este jugo.
Cerca del pozo, donde niñas parlanchinas descalzas con vestidos de calicó desteñidos golpean sus cubos todo el día, hay que convertirse en un callejón o, en el idioma local, en un "quemado". En este callejón, en una choza extrema, vive un apuesto gallo conocido en todo el distrito. A menudo se para en un pie bajo el sol y brilla con su plumaje como un montón de brasas.
Detrás del gallo terminan las chozas, y se extiende, envolviendo en un suave arco hacia los lejanos bosques, la lona de juguete de un ferrocarril de vía estrecha. Sorprende que las flores que crecen a lo largo de las laderas de este lienzo no sean para nada las mismas flores que hay alrededor. En ninguna parte hay matorrales de achicoria como cerca de las estrechas vías calientes por el sol.
Detrás del ferrocarril de vía estrecha, un pinar joven se alza como una empalizada impenetrable. Parece intransitable sólo desde la distancia. Siempre puedes atravesarlo, pero, por supuesto, los pinos pequeños te pincharán con agujas y te dejarán pegajosas manchas de resina en los dedos.
La hierba seca alta crece entre pinos en suelo arenoso. El centro de cada brizna de hierba es gris y los bordes son de color verde oscuro. Esta hierba corta las manos. También hay muchas siemprevivas amarillas y escamosas que susurran bajo los dedos y un clavel blanco fragante con manchas rojizas en los pétalos despeinados. Y debajo de los pinos están llenos de mantecas de leche. Sus pies están cubiertos de arena gris pura.
Detrás del pinar comienza un bosque alto. Un camino cubierto de vegetación corre a lo largo de su borde.
Es bueno acostarse debajo del primer pino en expansión y tomar un descanso de la congestión del cuenco joven. Acuéstese boca arriba, sienta la tierra fresca a través de una camisa delgada y mire al cielo. Y tal vez hasta dormirte, porque las nubes blancas que brillan con sus bordes te adormecen.
Hay una buena palabra rusa "languidez". Recientemente, lo hemos olvidado por completo y, por alguna razón, incluso nos da vergüenza pronunciarlo. Ninguna otra palabra puede describir mejor ese estado de calma y un poco de sueño que te rodea cuando te acuestas en un cálido bosque matutino y miras las interminables cadenas de nubes. Nacen en algún lugar en la distancia azulada y constantemente se alejan flotando hacia nadie sabe dónde.
Acostado en este borde del bosque, a menudo recordaba los poemas de Bryusov:

... Para ser libre, solo,
En el silencio solemne de los campos esparcidos
Sigue tu camino libre y ancho,
Sin futuro y días pasados.
Arrancar flores, instantáneas como amapolas,
Bebe los rayos como el primer amor
Caer y morir y ahogarse en la oscuridad
Para levantarse una y otra vez sin alegría amarga...

En estos versos, a pesar de la mención de la muerte, había tal plenitud de vida que no quería otra cosa que quedarme así horas y horas pensando, mirando al cielo.
Un camino cubierto de vegetación conduce a través de un antiguo bosque de pinos. Crece en colinas arenosas, reemplazándose unas a otras con la uniformidad de las amplias marejadas. Estas colinas son los restos de depósitos glaciares. Muchas campanillas florecen en la parte superior y las tierras bajas están completamente cubiertas de helechos. El interior de sus hojas está cubierto de esporas que parecen polvo rojizo.
El bosque en las colinas es ligero. Se ve a lo lejos. Está inundado de sol.
Este bosque se extiende en una estrecha franja (dos kilómetros, no más), y detrás de él se abre una llanura arenosa, donde madura el pan, reluciente y agitado por el viento. Más allá de esta llanura se extiende, hasta donde alcanza la vista, un denso bosque.
Nubes particularmente exuberantes flotan sobre la llanura. Tal vez lo parezca porque todo el cielo es ampliamente visible.
Necesitas cruzar la llanura a lo largo del límite entre los panes, cubierto de bardana. En algunos lugares, en el límite, duras campanas de hierba fresca se vuelven azules en grandes derrames.
Todo lo que imaginé mentalmente ahora es sólo el umbral de los bosques, uno entra en ellos como si estuviera entrando en una enorme catedral llena de sombras. Al principio, uno debe caminar a lo largo de un claro angosto más allá de un estanque cubierto de lenteja de agua, como una alfombra verde brillante y dura. Si te detienes cerca del estanque, puedes escuchar un suave mordisco: son carpas pastando en la hierba submarina.
Luego comienza una pequeña zona de bosque de abedules húmedos con musgo que brilla como terciopelo esmeralda. Siempre huele a hojas caídas dejadas en el suelo desde el otoño pasado.
Detrás del bosquecillo de abedules hay un lugar que no se puede recordar sin que el corazón se encoja.
(Pienso todo esto mientras estoy acostado en la parte trasera de un camión. Tarde en la noche. Las explosiones silban desde el costado de la estación Razdelnaya: hay un bombardeo. están asustados por las explosiones y todavía crepitan en un tono bajo. Un trazador azulado cae sobre la estrella. Me sorprendo involuntariamente mirándolo y escuchando: ¿cuándo explotará? Pero la estrella no explota, sino que se apaga silenciosamente sobre la tierra misma. ¡Qué lejos está de aquí el familiar bosquecillo de abedules, los solemnes bosques, el lugar donde el corazón siempre se encoge! Ahora también es de noche, pero silenciosa, resplandeciente con las luces de las constelaciones, que no huele a vapores de gasolina ni a gases de pólvora. —quizás deberíamos decir gases "explosivos"—pero de aguas profundas se asentaron en lagos de bosques y agujas de enebro.)

¿Qué es este lugar del que el corazón se encoge? El más discreto y simple. Detrás del bosquecillo de abedules, el camino sube abruptamente hasta un acantilado de arena. Atrás queda el llano húmedo, pero una brisa ligera de vez en cuando trae aquí, al bosque seco y caluroso, el aire yodado de estos llanos.
En un altozano el segundo alto. Me siento sobre las agujas calientes. Todo lo que tocas es seco y cálido: piñas viejas y vacías hace mucho tiempo, amarillas, transparentes y crepitantes, como pergamino, películas de corteza de pino joven, tocones calentados hasta el centro, cada rama es áspera y fragante. Incluso las hojas de fresa son cálidas.
Simplemente puede romper un tocón viejo con las manos y verter un puñado de polvo marrón caliente en la palma de la mano.
Saber, silencio. Un día sereno maduró hasta la madurez de la paja del verano.
Pequeñas libélulas con alas rojas duermen en tocones. Y los abejorros se posan sobre lilas y duras flores de paraguas. Ellos doblan estas flores al suelo con su peso.
Compruebo un mapa hecho por mí mismo: todavía quedan ocho kilómetros hasta el Lago Negro. Todos los signos están marcados en este mapa: un pino seco junto a la carretera, un poste fronterizo, matorrales de euonymus, un montón de hormigas, nuevamente una tierra baja, donde siempre florecen las nomeolvides, y detrás un pino con la letra "O ” tallado en la corteza - un lago. Desde este pino hay que girar a la derecha hacia el bosque y pasar por las muescas hechas en 1932. Cada año, crecen demasiado y nadan con resina. Necesitan ser actualizados.
Cuando encuentres una muesca, definitivamente te detendrás y pasarás tu mano sobre ella, sobre el ámbar congelado en ella. Y a veces rompes una gota de resina endurecida y examinas la fractura concoidal. La luz del sol juega con luces amarillentas, más cerca del lago, las depresiones profundas y sordas comienzan en medio del bosque, tan densamente cubiertas de aliso que no hay nada que pensar en meterse en las profundidades de estas depresiones. Deben ser los antiguos pequeños lagos.
Luego vuelve a subir en los matorrales de enebro con bayas negras secas. Y, finalmente, el último letrero: zapatos de bastón arrugados, colgados en una rama de pino. Detrás de los zapatos bast se extiende un claro estrecho cubierto de hierba, y detrás de él, un acantilado empinado.
El bosque termina. Debajo hay pantanos secos: mshary, cubiertos de pequeños bosques: abedules, álamos y alisos.
Aquí está la última parada. El día ya está a la mitad. Suena densamente, como un enjambre de abejas invisibles. Un brillo tenue se mueve en ondas a través de la maleza de cada uno, incluso la brisa más débil.
En algún lugar, a dos kilómetros de distancia, el Lago Negro está escondido entre los musares: un estado de aguas oscuras, enganches y enormes nenúfares amarillos.
Es necesario caminar con cuidado a lo largo de los msharams: en el musgo profundo, roto y puntiagudo por el tiempo, como picos, sobresalen troncos de abedules: estacas. Pueden lastimar gravemente las piernas.
Está sofocante en la maleza, huele a prel, el agua de turba negra chapotea bajo los pies. Con cada paso, los árboles se balancean y tiemblan. Debe ir y no pensar en lo que hay debajo de sus pies, debajo de una capa de turba y humus de solo un metro de espesor: aguas profundas, un lago subterráneo. En él, dicen, viven completamente negros, como el carbón, las picas de los pantanos.
La orilla del lago es un poco más alta y, por lo tanto, el mshar está más seco, pero tampoco puede permanecer en un lugar durante mucho tiempo; el sendero seguramente se llenará de agua.
Lo mejor es ir al lago al final del crepúsculo, cuando todo a su alrededor, el tenue brillo del agua y las primeras estrellas, el brillo del cielo que se desvanece, las copas inmóviles de los árboles, todo esto se fusiona tan fuertemente con el silencio cauteloso. que parece nacer de él.
Siéntate junto al fuego, escucha el crepitar de las ramas y piensa que la vida es extraordinariamente buena, si no le tienes miedo y la aceptas con la mente abierta...
Entonces vagué en mis recuerdos a través de los bosques, a lo largo de los terraplenes del Neva o a lo largo de las colinas azules de lino de la dura tierra de Pskov.
Pensé en todos estos lugares con un dolor tan doloroso, como si los hubiera perdido para siempre, como si nunca los fuera a volver a ver en mi vida. Y, obviamente, de este sentimiento adquirieron un encanto inusual en mi mente.
Me pregunté por qué no había notado esto antes, e inmediatamente adiviné que, por supuesto, vi y sentí todo esto, pero solo en la separación todos estos rasgos de mi paisaje natal aparecieron ante mi mirada interior en toda su belleza que capturó mi corazón. Obviamente, uno debe entrar en la naturaleza, así como cada uno, incluso el sonido más débil, entra en el sonido general de la música.
La naturaleza actuará sobre nosotros con todo su poder sólo cuando llevemos nuestro elemento humano a la sensación de ella, cuando nuestro estado de ánimo, nuestro amor, nuestra alegría o nuestra tristeza entren en plena conformidad con ella y ya no sea posible separarla. la frescura de la mañana de la luz de los ojos de los seres queridos y el ruido mesurado del bosque de las reflexiones sobre la vida vivida.
El paisaje no es un apéndice de la prosa ni un adorno. Necesitas sumergirte en él, como si sumergieras tu rostro en un montón de hojas mojadas por la lluvia y sintieras su lujosa frescura, su olor, su aliento.
En pocas palabras, la naturaleza debe ser amada, y este amor, como todo amor, encontrará las formas adecuadas para expresarse con la mayor fuerza.

CONSEJO A USTED MISMO

Con esto termino el primer libro de mis apuntes sobre la escritura con la clara sensación de que el trabajo no ha hecho más que empezar y no tiene fin, hay mucho más que decir sobre la estética de nuestra literatura, su significado más profundo como un educador persona nueva con su estructura rica y alta de pensamientos y sentimientos, sobre la trama, el humor, la imagen, el modelado de personajes humanos, los cambios en el idioma ruso, la literatura popular, el romanticismo, el buen gusto, la edición de manuscritos: no se puede volver a leer todo.
Trabajar en este libro recuerda a un viaje por un país poco conocido, donde a cada paso se abren nuevas distancias y caminos. Conducen a nadie sabe dónde, pero prometen mucho de lo inesperado, dando que pensar. Por lo tanto, es tentador y simplemente necesario, aunque de manera incompleta, como dicen, en líneas generales, pero aún así comprender el entrecruzamiento de estos caminos.

Debes escribir sobre lo que sabes muy bien o sobre lo que nadie sabe.
Strugatsky Arkady Natanovich y Boris Natanovich

Los poemas tienen éxito si se crean con claridad espiritual.
Ovidio

Un verso hermoso es como un arco que atraviesa las fibras sonoras de nuestro ser. No los nuestros: nuestros pensamientos hacen que el poeta cante dentro de nosotros. Al hablarnos de la mujer que ama, despierta deliciosamente en nuestras almas nuestro amor y nuestro dolor. Él es un mago. Entendiéndolo, nos convertimos en poetas como él.
anatole francia

La filosofía no es poesía, pero la poesía en su máxima manifestación es filosofía.
Ilya Shevelev

Sólo la poesía que me hace más pura y valiente.
Ralph Waldo Emerson

Un verdadero poeta sueña despierto, pero no es el objeto de los sueños lo que le pertenece, sino él, el objeto de los sueños.
Carlos Lam

La primavera de la poesía es la belleza.
Nikolái Vasílievich Gogol

La poesía tiene una propiedad asombrosa. Ella devuelve a la palabra su original frescura virgen. ¡Las palabras más borradas, completamente "pronunciadas" por nosotros, habiendo perdido por completo sus cualidades figurativas para nosotros, viviendo solo como un caparazón verbal, en poesía comienzan a brillar, sonar y oler dulce!
Konstantin Georgievich Paustovsky

Nuestro oficio sagrado Existe desde hace miles de años... Con ella y sin luz, el mundo es luz. Pero ni un solo poeta ha dicho todavía, Que no hay sabiduría, y no hay vejez, O tal vez no hay muerte.
Anna Andreevna Ajmátova

El poeta es un filósofo de lo concreto y un pintor de lo abstracto.
Victor Hugo

Aquellos que escriben oscuramente traicionan sin darse cuenta su ignorancia o la ocultan deliberadamente. Vagamente escriben sobre lo que vagamente imaginan.
Mijaíl Vasilievich Lomonosov

Los jóvenes poetas vierten mucha agua en su tinta.
johann goethe

Para muchas personas, escribir poesía es un dolor mental creciente.
Jorge Lichtenberg

La poesía es como la pintura: una determinada obra te cautivará más si la miras de cerca, y otra diferente si te alejas.
horacio

La poesía no está solo en versos: se derrama por doquier, está a nuestro alrededor. Mira estos árboles, este cielo: la belleza y la vida respiran por todas partes, y donde hay belleza y vida, hay poesía.
Iván Sergeevich Turgueniev

No todos los que pueden escribir poesía son poetas.
ben johnson

El historiador y el poeta no se diferencian en el habla, rimada o no; lo que los distingue es que uno habla de lo que pasó, el otro de lo que pudo haber pasado. Por lo tanto, en la poesía hay más filosófica, seria que en la historia, porque muestra lo general, mientras que la historia, solo lo individual.
Aristóteles

El análisis no es asunto del poeta. Su vocación es reproducir, no desmembrar.
Tomas Macaulay

No el poeta que sabe tejer rimas.
Alexander Sergeyevich Pushkin

La poesía es un juego de los sentidos en el que la razón introduce un sistema; la elocuencia es cuestión de razón, que se anima con el sentimiento.
Immanuel Kant

La percepción poética de la vida, de todo lo que nos rodea es el mayor regalo que hemos heredado de la infancia. Si una persona no pierde este don durante largos años de sobriedad, entonces es poeta o escritor.

La poesía tiene una propiedad asombrosa. ella le devuelve la palabra
Frescura original, virgen. Los más borrados, hasta el final
palabras "habladas" por nosotros, perdieron completamente para nosotros su figuración
cualidades que viven sólo como un caparazón verbal, en la poesía empiezan a
brillo, anillo, fragante!

La percepción poética de la vida, todo lo que nos rodea es el regalo más grande,
nos ha sido transmitido desde la infancia. Si una persona no pierde este don por
largos años de sobriedad, es poeta o escritor.

En todo campo del conocimiento humano hay un abismo de poesía.

Paustovsky K. G "Poeta y poesía"

definicion de poesia

Este es un silbido refrescante,
Este es el chasquido de trozos de hielo triturados.
Esta es la noche enfriando la hoja
Este es un duelo entre dos ruiseñores.

Este es un guisante dulce rancio,
Estas son las lágrimas del universo en los omóplatos,
Esto es de consolas y flautas - Figaro
Cae como granizo en el jardín.

Todo. que las noches son tan importantes para encontrar
En fondos profundamente bañados,
Y trae la estrella al jardín.
En las manos mojadas y temblorosas.

Más plano que tablas en el agua: congestión.
El firmamento se llenó de aliso,
Estas estrellas se reirían en sus caras,
Un universo es un lugar sordo.

Boris Pasternak

Sensibilidad

cegador de brillo,
Tarde a las siete.
De las calles a las cortinas
Llegó la oscuridad.
Las personas son maniquíes
Sólo pasión con anhelo
Lidera el Universo
Mano temblorosa.
Corazón bajo la palma
Da un escalofrío
Corre y persigue
Emoción y vuelo.
Sentirse libre
Luz libre,
Solo rompiendo las riendas
Caballo en la boquilla.

Boris Pasternak

La mía, señora, no puede oír las palabras...

... Qué maravilla esa alejandrita,
¿Qué es el borde morado?
Brilla en el sol y hace señas,
A la ignorancia, a la respiración fácil,
Nieve casi pisoteada
¿Dónde está la huella del pájaro? El eslabón de la pulsera...
Así que tú, por el descuido de la estrofa,
Recuérdame
No en vano..
como solo tu puedes...
¡Qué suaves besos de ventisca!
Y en él, señora, no se oyen palabras.
Y no diré nada - no sobre eso
Y en la caricia de los vientos suaves
De repente escuchas al poeta
Y será desde cero
mi última confesión
Sí, aquel en el que la altura
Y las nubes a través del resplandor...

Madame d~ Ash, señora Laiht

Otros artículos del diario literario:

• 28/03/2015. síndrome de marcha
• 26.03.2015. ***
• 23.03.2015. ***
• 21.03.2015. Día de la poesía
• 20.03.2015. ***
• 18/03/2015. dos años ya...
• 14.03.2015. ***
• 09/03/2015. mujer riendo...
• 08/03/2015. Para una mujer - siempre un juego...
• 07/03/2015. mujer riendo...
• 05/03/2015. Notas...
• 03/03/2015. Hoy es el Día Mundial del Escritor

La audiencia diaria del portal Proza.ru es de unos 100 mil visitantes, que en total ven más de medio millón de páginas según el contador de tráfico, que se encuentra a la derecha de este texto. Cada columna contiene dos números: el número de vistas y el número de visitantes.

La mala poesía brota siempre del sentimiento sincero.
O Wilde

La poesía es el vino del diablo.
Aurelio Agustín

La poesía es el fuego interior de todo talento.
F. Dostoievski

La poesía es la clase más alta de arte. Cualquier otro arte está más o menos constreñido y limitado en su actividad creativa por el material a través del cual se manifiesta. La poesía, en cambio, se expresa en una palabra creadora libre, que es a la vez sonido, imagen y cierta representación claramente articulada. Por lo tanto, la poesía contiene todos los elementos de otras artes.
V. Belinski

La poesía es un juego de los sentidos en el que la razón introduce un sistema.
yo kant

La poesía es un presagio de ese estado de la humanidad en el que dejará de lograr y comenzará a utilizar lo que se ha logrado.
V. Odoievski

La poesía es hermana del dolor; cada sufrimiento y llanto es un poeta, cada lágrima es un verso, cada corazón es un poema.
autor desconocido

La poesía es una descripción de la actividad más profunda y misteriosa del sentimiento humano.
D. Molino

La poesía es la música de las palabras.
T. Fuller

La poesía no está en forma de pensamientos, sino en los pensamientos mismos. La poesía es todo lo que es sincero y sincero en todo.
Hugo

La poesía es misteriosa por naturaleza y no se revela al primero que llega.
Sócrates

La poesía es la misma extracción de radio. Un gramo de producción, un año de trabajo. Agotar una sola palabra por el bien de Mil toneladas de mineral verbal.
V. Mayakovsky

La poesía es el alma de una proeza que convierte la belleza en bondad.
M. Prishvin

La poesía es el arte por el cual el poeta dispone una idea excitante y combina juicios eficaces de tal manera que convierte lo pequeño en grande, y lo grande en pequeño, y viste a lo bello con ropas feas, y hace que lo feo brille de una manera hermosa. guisa. Y al sugerir el poder de la ira y la sensualidad, incita tanto que, gracias a esta sugerencia, los temperamentos de las personas se sumergen en el éxtasis, luego en la depresión, y esto se convierte en la causa de cosas importantes en el orden del mundo.
Nizami

la poesía no es mejores palabras en el mejor orden”, esta es la forma más alta de la existencia del lenguaje.
E rico

La poesía no es sólo un pensamiento hablado. Este es el canto de una herida sangrante o de unos labios sonrientes.
D. Gibran

La poesía es una forma especial de percibir el mundo exterior, un órgano especial que tamiza la materia y, sin cambiarla, la transforma. george arena

La poesía es el sol, con sus manchas oscuras y sus eclipses, iluminando el mundo entero.
G. Longfellow

La poesía es un sentimiento que se esfuerza apasionadamente en la lejanía desconocida y hace que esa lejanía sea cercana y reconocible: una idea que dialoga con lo misterioso e incomprensible y lo convierte en algo evidente y comprensible.
D. Gibran

Un poeta, y por lo general cualquier escritor, rara vez se beneficia de su trabajo; en cuanto al público, se puede definir su actitud hacia el autor: algo entre "Gracias" o "Fuera".
n.chamfort

Poeta-niño; se ríe con la mejor risa del mundo: la risa a través de las lágrimas.
L. Krasavin

El poeta es el mundo abrazado por una sola persona.
Hugo

El poeta, como un mal sastre, corta y remodela, recorta y une, cose y plancha hasta obtener algo plausible y atractivo en el resultado final.
D. Pisarev

Poeta: una criatura que tiene la cabeza en las nubes, pero siempre encuentra la taquilla editorial.
m. pretendiente

El poeta lleva solemnemente sus pensamientos en el carro del ritmo, generalmente porque no van sobre sus propios pies.
F. Nietzsche

El poeta es una criatura asombrosa, dotada de un tercer ojo, espiritual, que ve en la naturaleza lo que los ojos no suelen ver, y de un oído interno que distingue en el susurro de los días y las noches lo que los oídos no suelen captar.
D. Gibran

Un poeta es una persona que revela su alma a todos.
A. Ryunosuke

Un poeta es una persona a la que nadie puede quitarle nada y por lo tanto nadie puede dar nada.
A. Ajmátova

Un poeta es un creyente que entra en el templo de su alma y cae sobre su rostro en lágrimas y deleite, llamando, alabando, escuchando y proclamando.
D. Gibran

El poeta es un rey depuesto que se sienta sobre las cenizas de su palacio y trata de recrear una imagen de las cenizas.
D. Gibran

El poeta es un filósofo de lo concreto y un pintor de lo abstracto.
Hugo

Los poetas son los legisladores no reconocidos del mundo.
P. Shelley

Los poetas y los héroes son de la misma tribu. Entre ellos sólo existe la diferencia que existe entre una idea y un acto. Algunos hacen lo que otros contemplan.
A. Lamartine

Una obra poética debe justificarse a sí misma, porque donde la acción misma no habla, es poco probable que la palabra ayude.
F Schiller

Todo lo que escribe el poeta con inspiración divina y espíritu santo es muy hermoso.
Demócrito

El historiador y el poeta no se diferencian en el habla, rimada o no; lo que los distingue es que uno habla de lo que pasó, el otro de lo que pudo haber pasado. Por tanto, en la poesía hay más filosófica, seria que en la historia: pues muestra lo general, mientras que la historia sólo muestra lo individual.
Aristóteles

El que va a las puertas de la poesía, no inspirado por las Musas, imaginando que sólo el arte lo hará poeta, él mismo es imperfecto, y su poesía no es nada en comparación con la poesía de los inspirados.
Platón

La imaginación poética deambula y reencarna las cosas, les da su sentido más puro y determina relaciones hasta ahora desconocidas, pero siempre, siempre, siempre esgrime los hechos de la más clara y precisa realidad. Está dentro de la lógica humana y está controlado por la mente, de la que no se puede separar.

Una imagen poética es siempre una traducción de significado.
Federico García Lorca

La poesía y el arte son una forma especial no solo de expresión, sino también de conocimiento.
Juan Rainis

Un prado verde se extiende entre un científico y un poeta: si un científico lo cruza, se convertirá en un sabio, si un poeta lo cruza, se convertirá en un profeta.
Kahlil Gibran Gibran

La poesía es un torrente de alegría, dolor, asombro y pocas palabras de vocabulario.
Kahlil Gibran Gibran

¿Cuándo sabrías de qué basura
Los poemas crecen sin vergüenza...
Anna Andreevna Ajmátova

El talento poético hace mucho cuando se combina con buen gusto y está dirigido por un pensamiento fuerte. Para que la creatividad artística obtenga grandes victorias, se necesitan amplios horizontes mentales. Sólo la cultura de la mente hace posible la cultura del espíritu.
Valery Yakovlevich Bryusov

Quien no nació poeta nunca lo será, por mucho que se esfuerce por ello, por mucho que se dedique a ello.
Valery Yakovlevich Bryusov

... La poesía es la forma más perfecta de usar la palabra humana, y cambiarla por bagatelas, usarla por bagatelas es un pecado y una vergüenza
Valery Yakovlevich Bryusov

Glorifiquemos a los poetas que tienen un solo dios: una palabra de verdad intrépida bellamente pronunciada.
Maksim Gorki

El lenguaje poético es breve, conciso, pictórico y musical.

En primer lugar, la poesía es armonía.

El verso es la misma música, solo que combinada con la palabra, y también necesita un oído natural, un sentido de la armonía y el ritmo.
Vladímir Galaktonovich Korolenko

La poesía no puede sino ser la poesía de su tiempo, y debe serlo. Pero aquel que expresa los rasgos de su tiempo, haciéndolo relacionado con el futuro, resulta ser inmortal.
Anatoly Vasilievich Lunacharski

La poesía tiene una propiedad asombrosa. Ella devuelve a la palabra su original frescura virgen. ¡Las palabras más borradas, completamente "pronunciadas" por nosotros, habiendo perdido por completo sus cualidades figurativas para nosotros, viviendo solo como un caparazón verbal, en poesía comienzan a brillar, sonar y oler dulce!

La percepción poética de la vida, de todo lo que nos rodea es el mayor regalo que hemos heredado de la infancia. Si una persona no pierde este don durante largos años de sobriedad, entonces es poeta o escritor.
Konstantin Georgievich Paustovsky

Cuando un poeta no necesita y no comprende el mundo humano que lo rodea, él mismo sigue siendo innecesario e incomprensible para el mundo humano que lo rodea.
Gueorgui Valentinovich Plejánov

La poesía es mi poder, yo soy su tema eterno.
Mijail Arkadyevich Svetlov

La poesía es un fuego que se enciende en el alma humana. Este fuego quema, calienta e ilumina... Un verdadero poeta se quema él mismo involuntariamente y con sufrimiento, y quema a los demás, y de eso se trata.
Lev Nikolayevich Tolstoi

La gran poesía de nuestra época es una ciencia con un florecimiento asombroso de sus descubrimientos, de su conquista de la materia, inspirando al hombre a multiplicar por diez su actividad.
emilio zola

La poesía (como creen erróneamente los ingenuos o hastiados) no consiste en la combinación rítmica de palabras cascabeles, sino en un espíritu que abarca amplios horizontes y ve más allá y más profundo que los ojos humanos.
Romain Rolland

Un verso hermoso es como un arco que atraviesa las fibras sonoras de nuestro ser. No los nuestros: nuestros pensamientos hacen que el poeta cante dentro de nosotros. Al hablarnos de la mujer que ama, despierta deliciosamente en nuestras almas nuestro amor y nuestro dolor. Él es un mago. Entendiéndolo, nos convertimos en poetas como él.
anatole francia

La escritura de poesía está más cerca de la adoración de lo que comúnmente se cree.
anatole francia

El fin de la poesía es la verdad útil.
Pablo Eluard

Los poetas mienten, pero sus mentiras son dulces.
Alfredo Adler

Para disfrutar de la obra de un poeta, creo que hay que amar la cultura a la que pertenece.
Luis Wittgenstein

Los malos poetas borran las huellas de las transformaciones, los buenos las demuestran abiertamente.
Elias Canetti

Los verdaderos poetas conocen a sus personajes sólo después de haberlos creado.
Elias Canetti

No se puede comprender la vida de un poeta sin conocer el proceso de la imaginación.
Guillermo Dilthey

Cuando es fácil escribir un buen poema, es difícil convertirse en poeta.
Hans Georg Gadamer

No hay hechos en la poesía, pero hay palabras; no hay realidad, pero hay imágenes.
benedetto croce

Toda poesía antigua es a la vez y al mismo tiempo un culto, un entretenimiento festivo, un juego colectivo, una manifestación de habilidad, prueba o adivinanza de acertijos, enseñanza sabia, persuasión, hechicería, videncia, profecía, competencia.
Johan Huizinga

Un mito, cualquiera que sea la forma en que se transmita, es siempre poesía.
Johan Huizinga

El poeta es un niño; se ríe con la mejor risa del mundo: la risa a través de las lágrimas.
Lev Karsavin

El amor, la poesía fueron las formas en que buscamos refugio de la soledad y el marchitamiento de la vida.
jorge bataille

Un verdadero poeta se siente como un niño en el mundo que lo rodea.
jorge bataille

De la poesía ya puedo decir esto: es un sacrificio en el que sacrificamos palabras.
jorge bataille

Lo poético es esa parte de lo familiar que se disuelve en lo insólito y nos disuelve en ello.
jorge bataille

La poesía es siempre, en algún sentido, lo opuesto a la poesía.
jorge bataille

La poesía puede desafiar verbalmente el orden establecido, pero no puede ocupar su lugar.
jorge bataille

El poeta no es una multitud, está incurablemente solo.
jorge bataille

La poesía se ha convertido en la vida cotidiana.
Maurice Blanchot

En tiempos de antes de la guerra, vivía un viejo poeta enfermo que fue completamente olvidado y ante cuya insistencia, según leí en alguna parte, había que avisar a todos los visitantes que no estaba en casa. De vez en cuando su mujer -por lástima de él- tocaba el timbre...
Emil Michel Cioran

El viento que tan bellamente reemplaza la música y la poesía. Es extraño que en las regiones donde sopla se busque algún otro medio de expresión.
Emil Michel Cioran

El grito ha desaparecido de la poesía europea. Lo que queda es el malabarismo con las palabras, el arte de los acróbatas y los estetas. Equilibrio de los devastados.
Emil Michel Cioran

La verdadera poesía comienza fuera de la poesía. Es lo mismo con la filosofía, y con todo en el mundo.
Emil Michel Cioran

La imaginación poética en su esencia no forma, sino que deforma imágenes.
roland bart

Después de todo, conocemos la opinión de los más grandes científicos de que las diferentes ramas del conocimiento requieren estudio e instrucción, mientras que la naturaleza misma crea la capacidad poética, y el poeta crea a partir de su propio espíritu y al mismo tiempo, por así decirlo, se inspira en arriba.
Cicerón Marcos Tulio

Los poetas nacen, los oradores se vuelven.
Cicerón Marcos Tulio

No busco abarcarlo todo con mis poemas.
Virgilio Marón Publio

Los poetas quieren ser útiles o agradables.

La poesía es como la pintura: una determinada obra te cautivará más si la miras de cerca, y otra diferente si te alejas. Horacio (Quintus Horace Flaccus)
Ni los pueblos, ni los dioses, ni las librerías perdonarán jamás a un poeta unos versos mediocres.
Horacio (Quintus Horace Flaccus)

Una irritable tribu de poetas.
Horacio (Quintus Horace Flaccus)

A los artistas, como a los poetas, se les ha otorgado durante mucho tiempo el derecho de atreverse a hacer cualquier cosa.
Horacio (Quintus Horace Flaccus)

Los poemas tienen éxito si se crean con claridad espiritual.
Ovidio

Donde hay vida, hay poesía.
Autor desconocido

El resentimiento hace a un poeta.
Autor desconocido

La poesía es una pintura parlante.
Autor desconocido

Donde fluyen versos llenos de gracia, no hay lugar para la vanagloria.
Murasaki

No se debe prestar atención a las diminutas motas del sol radiante: mejor que piensen cuánto tuvo que permanecer despierto Homero para crear una obra en la que hay tanta luz y tan pocas sombras.
Miguel de Cervantes Saavedra

Los pequeños poemas cursis irritan los nervios más que el crujido de las ruedas sin engrasar.

No todos los que pueden escribir poesía son poetas.
Benjamín Johnson

Todos los poetas están locos.
Roberto Burton

Oh tú, que eres atraído por el espinoso camino del éxito,
en quien la ambición encendió un fuego inmundo,
No llegarás a las alturas de la poesía:
Un versificador nunca se convertirá en poeta.
Nicolás Boileau

Un soneto impecable vale un poema largo.
Nicolás Boileau

Los poetas tienen esto en común con los herejes, que siempre defienden sus obras, pero que su conciencia nunca los deja en paz.
Juan Racine

De todos los representantes de la raza humana, los malos poetas son los que más se entregan a la envidia y la calumnia.
José Addison

Un panfleto ingenioso como una flecha envenenada que no sólo inflige una herida, sino que la vuelve incurable.
José Addison

La poesía es la música del alma.
Voltaire

Los poemas fueron en todas partes los primeros hijos del genio y los primeros maestros de la elocuencia.
Voltaire

El conocimiento del tema es para el poeta lo que la fuerza del material es para el arquitecto.
samuel johnson

Durante mucho tiempo he creído que el patio no es un lugar para un poeta que debería estudiar la naturaleza. Pero si la pompa y la etiqueta convierten a las personas en máquinas, entonces el deber del poeta es volver a convertir estas máquinas en personas.
Gotthold Ephraim Lessing

¡Qué podría ser peor para un poeta nato que nacer en la edad de la razón!
mateo arnold

Para la poesía, la idea lo es todo... La poesía pone sentimiento en la idea...
mateo arnold

Para muchas personas, escribir poesía es un dolor mental creciente.
Georg Christoph Aichtenbert

Es imposible que un cantor esté cerca de los que están sentados en el trono.
George Noel Gordon Byron

¿Quieres que tus canciones no mueran? Canta sobre el corazón humano.
Roberto Browning

La naturaleza tiene su propia poesía en su tiempo.
Juan Keats

Ningún gran poeta no puede ser al mismo tiempo un gran filósofo.
Samuel Taylor Coleridge

Un verdadero poeta sueña despierto, pero no es el objeto de los sueños lo que le pertenece, sino él, el objeto de los sueños.
Carlos Lam

El análisis no es asunto del poeta. Su vocación es reproducir, no desmembrar.
Thomas Babington Macaulay

Probablemente ningún hombre puede ser poeta, ni siquiera puede amar la poesía, si no es, al menos en pequeña medida, un enfermo mental.
Thomas Babington Macaulay

Quien, moviéndose en una sociedad culta y literaria, se esfuerza por convertirse en un gran poeta, primero debe convertirse en un niño pequeño. Debe desmembrar todo el tejido de su alma. Debe olvidar mucho de lo que, quizás, hasta ahora ha sido para él la base de su superioridad. Sus propios talentos serán un obstáculo para él.
Thomas Babington Macaulay

La poesía no necesita un espíritu analizador, sino un espíritu creyente.
Thomas Babington Macaulay

La poesía es un monumento que captura los mejores y más felices momentos de las mejores y más felices mentes.
Percy Bysshe Shelley

La poesía nunca es tan necesaria como en aquellos tiempos en que, por el dominio del egoísmo y el cálculo, la cantidad de bienes materiales crece más rápido que la capacidad de dominarlos según la ley del alma.
Percy Bysshe Shelley

El poeta mira los vicios de sus contemporáneos como una vestidura temporal de sus creaciones, cubriendo, pero no ocultando, su eterna armonía.
Percy Bysshe Shelley